24 de dezembro

A inocência dormiu
de olhos abertos

Em vão tentamos
amparar seu vulto

Nem tudo está perdido:
ainda há o medo

E alguma inquieta paz
nos punhos

Madrigal

"Mas como és belo, amor, de não durares"

(Sophia de Mello Breyner Andresen)

Entre as sombras, o som ferruginoso
De um sabiá-laranjeira — pés esquivos
Na pele do mormaço. Asa e pouso.

Das horas cativados, não cativos,
Sigamos, breve amor: mais venturoso
Que sermos imortais é estarmos vivos.

Primavera

Ventos de luz e sal na ressequida fronte

onde ela aporta seu olhar: cresta-lhe os músculos

a morna agitação de todos os crepúsculos,

a harmonia final transfeita no horizonte.

Nem a busco entender, nem peço que me conte

o que Vésper lhe diz e aflora nos minúsculos

feixes a se esparzir, tingindo o lusco-fusco: Luz

salina, ardente espuma, em seu olhar desponte,

e não deixe, uma vez vazado o oceano mudo

sobre a concha das mãos salpicadas de areia,

nada além da ilusão de estarmos e de sermos —

Cismo. E ela me beija e, rindo disso tudo,

observa como o sol, nesse ângulo, clareia

a primavera morta em nossos lábios ermos.

30.09

Tradução – leitura escrita,
eco, narciso ou imago:
quanto mais agita o lago,
melhor o rosto se fita.

Ícaro

Observamos um ninho da sacada,
O filhote caído em nossa rua:
Sua mudez descreve uma parábola.
E minha mão repousa sobre a tua.

Existir: indistinta revoada.
Em nossa rua um bêbado caminha.
Um pássaro maior que o céu desaba.
E tua mão repousa sobre a minha.

Legado

Passam as nuvens como vai passar
o dia, azul e incerto, de viver;
e, se a nuvem delida no ar é ar,

serás quem foste, sendo no meu ser:
este barulho que não sei calar,
esta palavra que não sei dizer.

Quintal

A gata carrega a mariposa entre os dentes,
efêmero troféu daquela tarde.

Cruza o quintal graciosamente,
da garagem vazia aos galhos secos da horta,
cuspindo no concreto
essa que debalde bate as asas,
as alvas asas retalhadas.
E basta uma patada

para tê-la outra vez submissa,
pétala branca no veludo negro,
ora retida em agulhas de marfim,
ora cuspida, arrastada, mascada,
até ser impossível distinguir
a presa
das presas que a retêm.

Na tarde aos poucos deglutida,
não há rancor nem escárnio
(uma finge não saber que está matando,
outra finge não ver que está morrendo):

há somente a Beleza,
luz maciça e autofágica.

Vigília (Falso Prelúdio)

Dormes, enfim. Dormem contigo as horas.
Bela na vida e, após a morte, bela,
em teu pescoço um cacho se enovela
como se te enlaçassem as auroras.

Extática, no entanto, ris... Ignoras
quem és, quem sou... E o riso teu regela
todo o meu ser, que sabe em ti aquela
que a alma das bestas e dos reis pastoras.

Anulo-me se o olhar pouso no teu,
tu te furtas a mim se a mim me invades
— Fora, a rósea falange nos reclama.

Perder-se em si: castigo de quem ama!
Como cantar, Deusa, a quem se perdeu 
a ira, a seta e o colapso das cidades?

Bestiário

I

o cão posa para a foto
como alguém que já se foi
está nos olhos do dono, sorri
sem pretensão de eternidade

a luz penetra indiferente a câmara:
o cão desdenha
o que não seja cinza, fogo

como pausar a coisa, imortalizar
quem não se sabe finito?

mas morrerá um dia, e nesse dia apenas,
cego e sem dentes sob a própria sombra
dormindo como quem desperta

pois finais não lhe convêm:
o cão é um ritmo
que silencia o tempo.


II

a tartaruga anciã
não entende de passar:
leva em seu casco de cortejo
uma civilização ausente

seus membros tectônicos
rodam as lentas, dúbias engrenagens
que um deus coberto de líquens
se esqueceu de partir

como inscrever-te em versos,
tu, negação própria do poema?
tu que não marchas, triunfante,
para teu próprio fim?

palmilhas, milenar quelônio,
a planície universal,
firmando no azul subterrâneo
as raízes do tempo.

Capital

um pássaro
sabiá-laranjeira ou bem-te-vi
urubu ou carcará
desponta no vazio entre as colunas
da rua margeada de edifícios
capitéis de uma cúpula invisível
num rasante
sem término ou início
e costura
sobre as bocas cerradas
um horizonte possível

Lemons in the sky, ou Leminski na gringa

 

Foto de Márcio Santos.

Instigado por uma amiga a traduzir para o inglês o seguinte poema de Leminski, posto aqui o resultado, que muito me agradou. Por razões óbvias, foi preciso trocar o nome da moça, e minha tradução se tornou como que uma versão libérrima do original. Mas acredito que o Paulo o entenderia melhor do que ninguém.

Ali

ali
só
ali
se

se alice
ali se visse
quanto alice viu
e não disse

se ali
ali se dissesse
quanta palavra
veio e não desce

ali
bem ali
dentro da alice
só alice
com alice
ali se parece

There

(Paulo Leminski, trad. Pedro Mohallem)

Para a Alice.

there is
one
there is
a

if theresa
knew there is a
lot in what theresa says
there isn't

and if
there is a word
which comes and goes
better unheard

there
right there
inside theresa
only theresa
reminds theresa
there is a her

Canção para a queda

. A carne calou-se
; a pétala rósea
da língua secou
; as unhas outrora
tão limpas (trincadas
embora) e tão doce
seu áspero toque
à guisa de foice
rompendo as auroras
e o hímen da noite
; são faca teimosa
talhando-me a coisa
mais tua, Senhora –
o que não é corpo
tendão ou memória
o que é sem o todo
: o giro da roda
a sede do fogo

. A carne calou-se
carpida nas horas –
não chores, Senhor
: cantemos agora

Ceci n'est pas un poème

pós-moderna de dalmática,
de expressão sisuda e hermética,
que aleijão te fez estática,
concretou a tua estética?

que acidez acidolática
compôs tão dúbia dialética?
que linguística linfática,
morfologia morfética?

que crise ou medrosa crítica
mais misantropofagótica
baniu-te à sombra, adamítica?

que otimismo ou falta de ótica
riscou-te assim, nula enclítica,
farsa, flor anacolútica?

Este espelho pequenino

Que carrego de menino

Espiei-o certo dia:

Amarrado no pescoço

Feito olho mágico ou poço

Quanto eu visse, refletia.

Quis me ver: levei-o à face

E como o olhar se enturvasse

À memória de tal dia,

No espelhinho que carrego

Eu vi um menino cego.

Pouco importam, meu bem, atos e juras
Do amor maior, das afeições mais certas:
De ti não quero mais do que procuras,
Nem de mim queiras mais do que me ofertas.

Tornemo-nos, se agora tu despertas
E eu adormeço e as línguas são mais puras,
Criaturas, só, de tudo tão libertas
Que nem sequer suspeitem ser criaturas...

E, num desprezo íntimo do ser,
Como as horas eternas pois extintas
Juntos possamos desacontecer;

E sejam nossos únicos segredos
O sudário de luz nas tuas pintas
E o perfume de tâmara em meus dedos.

Vermelho fruto malmente visto,
que a sombra atiras sobre meu rosto,

por que me lembras tanto de Cristo?
porque não toco, mas sinto o gosto?

porque te acusas, na altura, misto
de luz e carne, destino e mosto?

por não caíres se a lança enristo
contra teu cerne já decomposto?

vermelho fruto malmente visto,
tão menos visto que pressuposto,

é só por isto, é só por isto:
porque és a sombra sobre meu rosto.

Elizabeth Browning à Portuguesa

Depois de ler o brilhante ensaio do Elaphar sobre a poeta vitoriana, saí coçando para mexer em alguns versos já há muito na pasta de poemas por traduzir. Disso, segue esta versão mais ou menos fiel do primeiro dos "Sonnets from the Portuguese".

I

I thought once how Theocritus had sung
Of the sweet years, the dear and wished-for years,
Who each one in a gracious hand appears
To bear a gift for mortals, old or young:
And, as I mused it in its antique tongue,
I saw, in gradual vision through my tears,
The sweet, sad years, the melancholy years,
Those of my own life, who by turns had flung
A shadow across me. Straightway I was ’ware,
So weeping, how a mystic Shape did move
Behind me, and drew me backward by the hair;
And a voice said in mastery, while I strove,—
“Guess now who holds thee?”—“Death,” I said. But, there,
The silver answer rang,—“Not Death, but Love.”

1

Pensando em como Teócrito cantara
Os anos, doces e anelados anos,
Que vêm, afáveis mãos, dar aos humanos
Velhos ou jovens sua joia rara:
Dessa língua que há muito se calara,
Vi emergir em meio a desenganos
Os doces anos, merencórios anos
De minha vida, onde uma sombra amara
Se projetou. Em prantos percebi
Mística Forma atrás de mim se pôr,
Pelas mechas puxar-me para si;
Em tom de mando ouvi, com estupor:
"Quem te possui?", "A Morte", respondi,
E a argêntea voz ressoou: "Não Morte — Amor."

O príncipe pastor, a quem Cronida
Sob as asas possuíra e aos céus trouxera
Para deitar o néctar que exaspera
E em rubros haustos decantar a vida,

Vendo no copo a imagem refletida
Como se eterna visse a primavera,
Ante o brado colérico de Hera
Quase transborda a esplêndida bebida:

"É morto o Pai", acusa a irmã consorte,
"Por teu vinho mortal envenenado,
Troiano efebo." E, retesando o porte

A Zeus tão caro, o dócil Ganimedes:
"Na arte do Amor — se em tudo o mais me excedes —
Convém saber usar e ser usado."