O ESTORVO: uma tropicalização de Edgar Poe.

Não era amor. Se agora me perguntas
o sentido de toda esta jornada
em que permanecemos de mãos juntas,
cegos e nus, seguindo rumo a nada,

respondo-te: não era amor. Em cada
pedra, um veio de sangue; em cada espinho,
uma só carne; ao solo, uma pegada
só, do início ao fim deste caminho,

mas não amor. Éramos um, sozinho.

o sol as palmeiras o bafo quente
o mormaço, sim;
mas a estranha janela sugere
luzes de natal.

Uma paráfrase de uma paráfrase de Ronsard.

Originalmente publicado aqui. 

Recorte

As nuvens:
espumas flutuantes
pelas janelas.



423 a.C. / 1870 / 2012

Axioma

Nem sempre se pode
comprar toda a poesia
de Orides Fontela.

Um soneto de Oscar Wilde.

(Sim, ele escrevia sonetos também.)